Sei doch kein Frosch!

Bronson, die ihren Namen wegen einer frappierenden Ähnlichkeit mit Charles B. erhielt, tut sich weiterhin als Serienkiller hervor. Über die Federn, die herumliegen und das stundenlange Geschrei einer Elster, die wohl blöderweise über Bronsons Thuja brütet, sehe ich hinweg, solange ich keine Vögel verbuddeln muss. Mäuse werden luftdicht verpackt in die Mülltonne geworfen, sobald sie wirklich mausetot sind.  Denn vorher gibt Bronson keine Ruhe, stupst sie immer nochmal an (jetzt weiß ich, was diese Funktion bei facebook soll), damit sie ein bisschen zucken. "Na komm, sei doch nicht so, lass uns weiterspielen!" Sie meint das nicht böse.
Gestern wollte sie mit einem Frosch spielen, der kannte aber die Regeln nicht und hielt entweder ganz still, so dass sie konstatieren musste, dass dieses Tier keinen Anhaltspunkt für tötliche Tatzenschläge bietet, oder er machte lange unerwartete Sprünge und verschwand plötzlich im Efeu.

Irgendwann konnte ich der Jagdgesellschaft nicht mehr folgen, hoffe aber, dass der Frosch es geschafft hat.